A y B ya no se hablan.
Sería bueno que A y C entendieran que lo que tienen que hacer es encamarse, así no joden con sus vueltas a B, luego si esto efectivamente sucede es cierto que D al enterarse, llorará un poco y quedará en shock ante la sorpresa de que su partenaire C y A se hayan encamado, pero bueno, ¿qué se puede hacer? La realidad es eso.
B, más fuerte ante la situación porque se lo veía venir, podría consolar a D, que está en un pleno estupor y ser su paño de lágrimas, su oído fiel.
Bueno como fuere, ya que A y B no se hablan y que B ha decidido hacerse a un lado para no ver lo que sucedía en su casa, sería bueno, insisto, que C dejara de hacerse el “aquí no pasa nada”, A también podría dejar de intentar sostener lo insostenible y todos podrían tratar de no hacer la vista gorda a su deseo.
De hecho B podría también reconocer que le tiene algo de ganas a D y que la causa de sus celos hacia C quizás no haya sido por A sino por D. Uff, ¡Qué complejos que somos en el abecedario, no?
Sin ir más lejos, me atrevo a hacerle esta sugerencia a B, el momento en que D se recline sobre el hombro de B buscando consuelo quizás sea el más indicado para que B bese repentinamente a D y quizás la respuesta sea una cachetada
o hijos y una casa en el campo.
Bien, para finalizar, insisto en que sería bueno que A y C lo hagan.
--
De todas maneras este kilombo lo ocasionó C , yo no tengo nada que ver con esto (B dixit, A dixit, D dixit, C no dixit eso)
I. DEL GRITO
La chica grita
La grita estalla
El grito chica
El grito estalla.
Esto no es música para mis oídos.
Al compás de lo que se deshace
se deshilacha y se desacompasa,
se reescribe, se rearma
se reelige
se empieza de nuevo con otra
expectativa en la garganta.
Ese grito es cada vez más alto
¿y esa risa?
¿Esa risa detrás, antes y después del grito?
¿Qué es eso?
La cantante lírica ríe detrás del grito.
La boca se abre y se cose
se sutura
detrás y después del grito.
Hay algo que no se dijeron
y hoy es dicho a los gritos en la calle
con una risa de fondo.
Cuando una cantante lírica ríe, se rompen
los vidrios de lo que ha sido callado
durante todo el invierno
y parte de la primavera.
II. DEL OTOÑO
El otoño nos dejó eso,
nada.
Manos que se abren y se caen y dejan caer
todo lo que no(s) dijimos
todas las tardes, mañanas y noches
que creímos ser
lo que no somos
lo que no éramos.
Eso,
todo lo que el otoño nos dejó.
Las manos vacías
la media sonrisa desgastada
de tanto reencontrarse en la ilusión de ser
lo que acaso no supimos cómo.
El nudo.
Sí, nos hicimos un nudo.
El otoño nos hizo un nudo.
Esperábamos la primavera.
Esperábamos en la terraza
una mañana de abril que fuera primavera.
Pero para cuando los árboles se volvieron a llenar
y las hojas quisieron ser verdes de nuevo
ya no nos encontraron de la mano.
III. SEPTIEMBRE
A veces un mes puede durar dos o tres.
A veces una charla puede posponerse un mes o dos.
A veces las manos no se terminan de soltar durante un tiempo.
A veces no todo se suelta, quizás.
Volvieron a verse y allí estaban
como si el tiempo no hubiera pasado
pero con dos estaciones más encima.
Se miraron a los ojos y se dijeron sí, de nuevo
un abrazo interminable y las ropas
volvieron a caer como en abril.
Ella volvió a golpearse el pie
con la pata de la cama y volvió a quebrarse
los mismos huesos mínimos que nadie
sabe que tiene hasta que un incierto día
de mayo, abril o junio
se los quiebra con la pata de la cama de su amada.
IV.
Para cuando llegó la primavera
Para cuando llegó la primavera para cuando llegó la primavera para cuando llegó…
Agosto se llevó todo lo que había para decirnos
y para cuando vino septiembre,
para cuando llegó la primavera
sólo quedaba un minuto de imagen en movimiento
que no se correspondía con su nombre.
Sólo quedaba el rastro
de la tristeza de una tarde vos acá yo allá –o al revés-
del otro lado de la frontera
Una distancia imposible,
infinita de acortar.
d.l.g. o9
El ave
cruza volando.
El sol
sale, en su día,
contra todo pronóstico.
Ella se acuesta en la cornisa
sin miedo a que la sople el viento.
La tarde se escapa a todo intento de detener las horas o volverlas atrás
y la luz va cambiando como todos los días
sin remedio
en el degradé habitual.
La bandada de aves cruza volando,
deja la ciudad.
Acostada en la cornisa piensa en lo que no ha dicho;
se pregunta cómo se dice lo que acaso no habla por sí solo.
En una maceta
lobelias azules gritan que están vivas
en otra,
margaritas amarillas comienzan a morir.
Al mismo ritmo en que cambia la luz de la tarde
se agota, expira, se escapa,
el hálito de vida de las margaritas.
¿Cómo se dice “estoy triste” en alemán?
pregunta sin hablar con los ojos mirando a la distancia.
d.l.g. 09
El viento se llevará todo.
Eso parece decir la ropa moviéndose loca en la soga.
Como hago para que se lleve mis ganas de llorarte,
no te puedo soltar.
Prefiero la pelea que me es familiar
a una nueva vos y una nueva yo en caminos nuevos
soltar lo que tengo para decirte es soltarte la mano que sostenía antes.
Apegada, aferrada a la imposible inmovilidad de abril.
"Abrí los ojos", dicen mis lentes
"abrí los ojos"
abril os ojos.
Siempre que un cuerpo huele a jabón, a recién bañado
sabe a nuevo.
Sí, hay olor a nuevo en el aire
y la canción que acompaña mi lágrima caprichosa se llama descubrimiento,
no es casual
mi lágrima tambien se llama así.
Una nueva arruga en la frente
por cada amor que no funciona.
"Quisiera inmovilizar el tiempo"-dijo,
y se dedicó al cine.
Detener el tiempo para luego reproducirlo,
repetir hasta el infinito la imagen idealizada del amor.
Dos que se dan la mano en abril y se sueltan en septiembre.
Con la primavera, con el florecimiento de lo nuevo.
Sí, el aire huele a árboles recién salidos de la ducha.
"Sos una persona maravillosa,
pero lo nuestro no funciona"
Una nueva arruga en mi frente
por cada vez que se dice lo mismo.
d.l.g. 09
